妈的……这觉睡得，比当年在工地搬砖还累。我顶着个昏沉的脑袋，挣扎着挤下床，冰冷的地面激得我激灵了一下。打量这屋子，也就巴掌大，墙皮剥落得像刚被火烧过，一股霉味混着廉价烟草味直往鼻腔里钻。得，又醒了。不用想，这不是我那逼仄的出租屋。这是哪儿？

我手胡乱摸到枕头底下，摸出个硬邦邦的东西，掏出来一看，是个皱巴巴的旧皮夹，里面一张褪色的照片，照片上是个穿着复古西装的白人老头，正冲我咧嘴笑。照片背面用娟秀的法文写着“致我未来的缪斯”。

我猛地坐起来，脑袋嗡嗡响。这老头……不就是雨果吗？我什么时候拐到这家伙的身上来了？

“操……”我喷出一口唾沫，环顾四周。这屋子真是破得可以，窗户玻璃缺了一块，风刮进来呜呜作响。我在桌子上摸索，摸出一本翻烂了的笔记本，上面密密麻麻写满了法文。我抓过纸笔，用还不太熟练的法语写下：“19世纪初的巴黎？”

没过多久，一个打着补丁的领结的老妇人推门进来，端着一盘面包和一瓶红酒。她看到我醒了，脸上露出慈祥的笑容。

“年轻人，你醒了。饿了吧？快吃吧。”老妇人说。

我把纸条递给她，老妇人愣了一下，颤巍巍地念道：“19世纪初的巴黎？”

“是啊，”我说，“我这是怎么了？”

老妇人叹了口气，坐在床边，轻轻握住我的手，“孩子，你受了伤，昏迷了三天。你现在是在我这里，我叫阿黛尔。三年前，我的丈夫死了，留我一个人守着这个小客栈。后来我遇到雨果先生，和他成了朋友。他经常来我这儿喝酒，聊文学。昨天晚上，他喝多了，从楼梯上摔下来，昏迷不醒。我以为他没气了，结果今天早上你醒了，说出了这样的话……”

原来，我重生到了1802年的巴黎，附身在了已经成名的维克多·雨果身上。这家伙虽然名气不小，但生活却相当潦倒，经常喝得烂醉如泥。我，一个21世纪的网文爱好者，现在成了文学界的巨星，但……这日子过得也太他妈憋屈了。

“对了，”阿黛尔forgeat，“雨果先生，你昨晚说想写一部关于革命的小说，还记得吗？